Psubversiva

Pablo Neruda : Recepción del Premio Nobel de Literatura

2011-09-23T10:31:00.000-07:00

Suecia, 21 de octubre de 1971

Fragmentos:

Señoras y Señores:

Yo no aprendí en los libros ninguna receta para la composición de un poema: y no dejaré impreso a mi vez ni siquiera un consejo, modo o estilo para que los nuevos poetas reciban de mí alguna gota de supuesta sabiduría. Si he narrado en este discurso ciertos sucesos del pasado, si he revivido un nunca olvidado relato en esta ocasión y en este sitio tan diferentes a lo acontecido, es porque en el curso de mi vida he encontrado siempre en alguna parte la aseveración necesaria, la fórmula que me aguardaba, no para endurecerse en mis palabras sino para explicarme a mí mismo.

En aquella larga jornada encontré las dosis necesarias a la formación del poema. Allí me fueron dadas las aportaciones de la tierra y del alma. Y pienso que la poesía es una acción pasajera o solemne en que entran por parejas medidas la soledad y la solidaridad, el sentimiento y la acción, la intimidad de uno mismo, la intimidad del hombre y la secreta revelación de la naturaleza. Y pienso con no menor fe que todo está sostenido -el hombre y su sombra, el hombre y su actitud, el hombre y su poesía en una comunidad cada vez más extensa, en un ejercicio que integrará para siempre en nosotros la realidad y los sueños, porque de tal manera los une y los confunde. Y digo de igual modo que no sé, después de tantos años, si aquellas lecciones que recibí al cruzar un vertiginoso río, al bailar alrededor del cráneo de una vaca, al bañar mi piel en el agua purificadora de las más altas regiones, digo que no sé si aquello salía de mí mismo para comunicarse después con muchos otros seres, o era el mensaje que los demás hombres me enviaban como exigencia o emplazamiento. No sé si aquello lo viví o lo escribí, no sé si fueron verdad o poesía, transición o eternidad los versos que experimenté en aquel momento, las experiencias que canté más tarde…

( … )

El poeta no es un pequeño dios. No, no es un pequeño dios. No está signado por un destino cabalístico superior al de quienes ejercen otros menesteres y oficios. A menudo expresé que el mejor poeta es el hombre que nos entrega el pan de cada día: el panadero más próximo, que no se cree dios. Él cumple su majestuosa y humilde faena de amasar, meter al horno, dorar y entregar el pan de cada día, con una obligación comunitaria. Y si el poeta llega a alcanzar esa sencilla conciencia, podrá también la sencilla conciencia convertirse en parte de una colosal artesanía, de una construcción simple o complicada, que es la construcción de la sociedad, la transformación de las condiciones que rodean al hombre, la entrega de la mercadería: pan, verdad, vino, sueños…

( … )

Los errores que me llevaron a una relativa verdad, y las verdades que repetidas veces me condujeron al error, unos y otras no me permitieron -ni yo lo pretendí nunca- orientar, dirigir, enseñar lo que se llama el proceso creador, los vericuetos de la literatura. Pero sí me di cuenta de una cosa: de que nosotros mismos vamos creando los fantasmas de nuestra propia mitificación. De la argamasa de lo que hacemos, o queremos hacer, surgen más tarde los impedimentos de nuestro propio y futuro desarrollo. Nos vemos indefectiblemente conducidos a la realidad y al realismo, es decir, a tomar una conciencia directa de lo que nos rodea y de los caminos de la transformación, y luego comprendemos, cuando parece tarde, que hemos construido una limitación tan exagerada que matamos lo vivo en vez de conducir la vida a desenvolverse y florecer.

( … )

Cada uno de mis versos quiso instalarse como un objeto palpable: cada uno de mis poemas pretendió ser un instrumento útil de trabajo: cada uno de mis cantos aspiró a servir en el espacio como signos de reunión donde se cruzaron los caminos, o como fragmento de piedra o de madera con que alguien, otros que vendrán, pudieran depositar los nuevos signos.

Extendiendo estos deberes del poeta, en la verdad o en el error, hasta sus últimas consecuencias, decidí que mi actitud dentro de la sociedad y ante la vida debía ser también humildemente partidaria. Lo decidí viendo gloriosos fracasos, solitarias victorias, derrotas deslumbrantes. Comprendí, metido en el escenario de las luchas de América, que mi misión humana no era otra sino agregarme a la extensa fuerza del pueblo organizado, agregarme con sangre y alma, con pasión y esperanza, porque sólo de esa henchida torrentera pueden nacer los cambios necesarios a los escritores y a los pueblos. Y aunque mi posición levantara o levante objeciones amargas o amables, lo cierto es que no hallo otro camino para el escritor de nuestros anchos y crueles países, si queremos que florezca la oscuridad, si pretendemos que los millones de hombres que aún no han aprendido a leernos ni a leer, que todavía no saben escribir ni escribirnos, se establezcan en el terreno de la dignidad sin la cual no es posible ser hombres integrales.

( … )

… Porque creo que mis deberes de poeta no sólo me indicaban la fraternidad con la rosa y la simetría, con el exaltado amor y con la nostalgia infinita, sino también con las ásperas tareas humanas que incorporé a mi poesía.

Hace hoy cien años exactos, un pobre y espléndido poeta, el más atroz de los desesperados, escribió esta profecía: A l'aurore, armés d'une ardente patience, nous entrerons aux splendides villes. (Al amanecer, armados de una ardiente paciencia entraremos en las espléndidas ciudades.)

Yo creo en esa profecía de Rimbaud, el vidente. Yo vengo de una oscura provincia, de un país separado de todos los otros por la tajante geografía. Fui el más abandonado de los poetas y mi poesía fue regional, dolorosa y lluviosa. Pero tuve siempre confianza en el hombre. No perdí jamás la esperanza. Por eso tal vez he llegado hasta aquí con mi poesía, y también con mi bandera.

En conclusión, debo decir a los hombres de buena voluntad, a los trabajadores, a los poetas, que el entero porvenir fue expresado en esa frase de Rimbaud: solo con una ardiente paciencia conquistaremos la espléndida ciudad que dará luz, justicia y dignidad a todos los hombres.

Así la poesía no habrá cantado en vano.

Pablo Neruda, (Parral, Chile 1904 – Santiago de Chile, 1973). Poeta, activista político y militante del Partido Comunista chileno. Ha sido merecedor del Premio Nobel de Literatura (1971) y un Doctorado Honoris Causa por la Universidad de Oxford.

Manifiesto de los Sueños - Carlos Angulo

2011-07-20T17:00:00.000-07:00

Las cosas más intensas que se viven en la realidad son aquellas que están más cercanas a los sueños.

El desvelo del soñador comienza cuando enseñando a soñar logra que otros sean capaces de realizar los sueños que a él ya no le son posibles o cuando permite por no haber sabido ensoñar que otros se fortalezcan para derrumbar los sueños que a él le fue destinado realizar. Por eso, nadie traiciona a un soñador sin traicionar a sus sueños. Nadie traiciona a sus sueños sin traicionarse a sí mismo. Sobretodo cuando se carece de un argumento superior donde lo traicionado no es tal sino que está por debajo de la altura de una opción más allá de las miserias individuales. Ahí también radica el carácter irreconciliable de las contradicciones, porque los sueños son el país del soñador, y claudicar a un sueño también es una forma de morir. Mas, el hombre pasa, los sueños siguen.

De ahí que, si algún día, después de haber asumido y alcanzado el poder de realizar el sueño que soñaste, aunque sea para verlo hecho realidad en el tiempo de la luz intermitente de una luciérnaga y no lo haces, lo subestimas, lo desvías, lo violentas, entonces ya no tendrás derecho nunca más a él, ni siquiera a desearlo. Mas, tal insensatez no extinguirá, ni negará la dignidad de ese sueño porque no es una debilidad de los sueños, sino de la pobreza vital del soñador. No obstante, los sueños, al margen de toda negación seguirán su signo, alimentados eternamente por el mismo hecho de la belleza de su existencia, justo hasta encontrar un tiempo más humano, otro lugar más sensible, presto a lo verdaderamente esencial y justo.

Y a pesar de lo improbable que puedan ser los sueños, lo que se sueña en algún lugar y tiempo del mundo se hará verdad, aunque el soñador no llegue a ser jamás el protagonista de lo soñado, aunque el receptor del sueño, sin saber que lo han soñado, realice por otro y con otros el sueño que no soñó. Pero también algún día, cuando nos toque con su dejo de incertidumbre la certeza de lo imposible, quedará el recurso de soñar en lo más profundo de lo imperceptible, un sueño que no alcanza a ser consciente: el sueño de soñar realizado lo soñado. Para entonces habremos muerto con todo y sueño en el plano de ese sueño. Desde allí, después de haber cerrado lo perdido, saldremos con un misterio en la sonrisa: la fuerza de un nuevo continuar en busca de otros sueño que se niega a dejar de ser el mismo, el de intentar seguir amando a pesar de todos los dolores, hasta que construyamos juntos el momento del anhelo inevitable, el día del juicio final a la tristeza.

Carlos Angulo
Venezuela

LA TOMA DE LA BANDERA - Elvira Hernández

2011-07-11T17:19:00.000-07:00

Nadie ha dicho una palabra sobre la Bandera de Chile
en el porte .......... en la tela
en todo su desierto cuadrilongo
no la han nombrado
La Bandera de Chile
ausente

La Bandera de Chile no dice nada sobre sí misma
se lee en un espejo de bolsillo redondo
espejea retardada en el tiempo como un eco
hay muchos vidrios rotos
trizados como las líneas de una mano abierta
se lee
en busca de piedras para sus ganas

Una ignorancia padre aurea a la Bandera de Chile
no importa ni madre que la parió
se le rinden honores que centuplean los infalibles mecanismos
incipiente la Bandera de Chile allí
cien .......... doscientos,......... novecientos
no tiene en otros el territorio de sus propios eriazos
no tiene en otros el fósil de su olla común
no tienen no tienen hasta decir so de colores andrajos
no tienen .......... no tienen ......... no son
La Bandera de Chile se parte en banderitas para los niños y saludan.

La Bandera de Chile es un pabellón dijo un soldado
........... y lo identifico y lo descubro y me descubro
..............................del Regimiento de San Felipe
dijo soñaba el pabellón mejor que su barraca
................................ dijo dijo dijo tres dormitorios
ducha de agua caliente cocinilla con horno
.............................. aplaudieron como locos los sin techo
................................La Bandera de Chile

Levanta una cortina de humo la Bandera de Chile
asfixia y da aire a más no poder
.......................................... es increíble la bandera
no verá nunca el subsuelo encendido de sus campos santos
..........................los tesoros perdidos en los recodos del aire
..........................los entierros marinos que son joya
veremos la cordillera maravillosa sumiéndose en la penumbra
............. ficticia ríe
....................... la Bandera de Chile
..................... En otros tiempos
representa la Bandera de Chile
un 15% allí donde brilla la estrella para el 10%
representa
de blancos un 20% de muy pálidos
representa la Bandera de Chile en rojos La Bandera de Chile
.........................nunca el 100% nunca
................el 100% del blanrrozul compacto
......................................hoy

Come moscas cuando tiene hambre La Bandera de Chile
en boca cerrada no entran balas
se calla
allá arriba en su mástil.

La Bandera de Chile es exhibicionista por naturaleza

A la Bandera de Chile la tiran por la ventana
la ponen para lágrimas en televisión
clavada en la parte más alta de un Empire Chilean
en el mástil centro del Estadio Nacional
pasa un orfeón .......... pasa un escalón
dos tres cuatro

La Bandera de Chile sale a la cancha
en una cancha de fútbol se levanta la Bandera de Chile
la rodea un cordón policial como a un estadio olímpico
(todo es estrictamente deportivo)
La Bandera de Chile vuela por los aires
................................. echada a su suerte

Elvira Hernández - Chile.

Llamado por los malos poetas - Rodolfo Fogwill

2011-06-20T17:08:00.000-07:00

Se necesitan malos poetas.
Buenas personas, pero poetas
malos. Dos, cien, mil malos poetas
se necesitan más para que estallen
las diez mil flores del poema.

Que en ellos viva la poesía,
la innecesaria, la fútil, la sutil
poesía imprescindible. O la inversa:
la poesía necesaria,
la prescindible para vivir.

Que florezcan diez maos en el pantano
y en la barranca un Ele, un Juan,
un Gelman como elefante entero de cristal roto,
o un Rojas roto, mendigando
a la Reina de España.

(Ahora España
ha vuelto a ser un reino y tiene Reina,
y Rey del reino. España es un tablero
de alfiles politizados y peones
recién comidos: a la derecha, negros, paralizados, fuera del juego).

Y aquí hay torres de goma, alfiles
politizados y damas policiales
vigilando la casa.

A la caza del hombre,
por hambre, corren todos, saltan
de la cuadrícula y son comidos.

Todo eso abunda: faltan los poetas,
los mil, los diez mil malos, cada uno
armado con su libro de mierda. Faltan,
sus ensayitos y sus novela en preparación.
Ah.. y los curricola,
y sus diez mil applys nos faltan.

No es la muerte del hombre, es una gran ausencia
humana de malos poetas. Que florezcan
cien millones de tentativas abortadas,
relecturas, incordios,
folios de cartulina, ilustraciones
de gente amiga, cenas
con gente amiga, exégesis, escolios,
tiempo perdido como todo.

Se necesitan poetas gay, poetas
lesbianas, poetas
consagrados a la cuestión del género,
poetas que canten al hambre, al hombre,
al nombre de su barrio, al arte y a la industria,
a la estabilidad de las instituciones,
a la mancha de ozono, al agujero
de la revolución, al tajo agrio
de las mujeres, al latido
inaudible del pentium y a la guerra
entendida como continuidad de la política,
del comercio,
del ocio de escribir.

Se necesitan Betos, Titos, Carlos
que escriban poemas. Alejandras y Marthas
que escriban. Nombres para poetas,
anagramas, seudónimos y contraseñas
para el chat room del verso se necesitan.

Una poesía aquí del cirujeo en la veredas.
Una poesía aquí de la mendicidad en las instituciones.
Una poesía de los salones de lectura de versos.

Una poesía por las calles (venid a ver
los versos por las calles…)

Una poesía cosmopolita (subid a ver
los versos por la web…).

Una poesía del amor aggiornado (bajad a ver
poesía en el pesebre del amor…)

Una poesía explosiva: etarra, ética,
poéticamente equivocada.

En los papeles, en los canales
culturales de cable, en las pantallas
y en los monitores, en las antologías y en revistas
y en libros y en emisiones clandestinas
de frecuencia modulada se buscan
poetas y más malos poetas:
grandes poetas celebrados pequeños,
poetas notorios, plumas iluminadas,
hombres nimios, miméticos,
deteriorados por el alcohol,
descerebrados por la droga,
hipnotizados por el sexo
idiotizados por el rock,
odiados, amados por la gente aquí.

En las habitaciones se buscan.
En un bar, en los flippers,
en los minutos de descanso de la oficina,
entre dos clases de gramática,
en clase media, en barrios
vigilados se buscan.

¿Habrá en la tropa?
¿En los balnearios, en los baños
públicos que han comenzado a construir?
¿En los certámenes de versos?
¿En los torneos de minifútbol?
¿Bajo el sol quieto?
¿A solas con su lengua?
¿A solas con una idea repetitiva?
¿Con gente?
¿Sin amor?

No es el fin de la historia, es
el comienzo de la histeria lingual.

Todo comienza y nace de una necesidad fraguada en la lengua.
Falsifiquemos el deseo:
Te necesito nene.
Para empezar te necesito.
Para necesitar, te pido
ese minuto de poesía que necesito, necio:
quisiera ver si me devuelves el ritmo de un mal poema,
que me acarices con sus ripios,
que me turbes la mente con otra idea banal,
y que me bañes todo con la trivialidad del medio.

Y en medio del camino, en el comienzo
de la comedia terrenal, quiero vivir
la necedad y la necesidad
de un sentimiento falso.

Se necesitan nuevos sentimientos,
nuevos pensamientos imbéciles, nuevas
propuestas para el cambio, causas
para temer, para tener,
aquí en el sur.

Y arriba España es un panal
de hormigas orientales:
rumanas, tunecinos,
suecas a la sombra de un Rey.

Riámonos del Rey.
De su fealdad.
De su fatalidad.
De Su Graciosa Realidad.
La realidad es un ensueño compartido.
La realidad de España
es su filosa lengua pronunciando la eñe
y su mojada espada pronunciando el orden
del capital y la sintaxis.

¡Ay, lengua:
aparta de mí este cuerno de la prosperidad clavado en tu ingle,
suturada de chips, y cubre
nuestras heridas con el bálsamo de los malos poemas..!

Rodolfo Fogwill ARG. 1941-2010

CONVOCATORIA

2011-05-18T11:26:00.000-07:00

Letras de Hueso

2011-03-06T17:52:00.000-08:00

La poesía de Juan Gelman tiene una marcada carga lírica metapoética, oscila entre el amor a la palabra y el amor a Ella, esa mujer que se parecía a la palabra nunca.

En sus textos Gelman revuelve los recuerdos, su materia es el propio cuerpo desterrado y las huellas sobre el agua, su país se convierte en mapa amarillo y la mascota un gato ofrecido a ser poeta, pero al dorso de todos los poemas ella sigue esperando, bella como una palabra.

Comparto a continuación un poema de "Violín y otras cuestiones" (1956)

Oración de un desocupado

Padre,

desde los cielos bájate, he olvidado
las oraciones que me enseñó la abuela,
pobrecita, ella reposa ahora,
no tiene que lavar, limpiar, no tiene
que preocuparse andando el día por la ropa,
no tiene que velar la noche, pena y pena,
rezar, pedirte cosas, rezongarte dulcemente.

Desde los cielos bájate, si estás, bájate entonces,
que me muero de hambre en esta esquina,
que no sé de qué sirve haber nacido,
que me miro las manos rechazadas,
que no hay trabajo, no hay,
bájate un poco, contempla
esto que soy, este zapato roto,
esta angustia, este estómago vacío,
esta ciudad sin pan para mis dientes, la fiebre
cavándome la carne,
este dormir así,
bajo la lluvia, castigado por el frío, perseguido
te digo que no entiendo, Padre, bájate,
tócame el alma, mírame
el corazón,
yo no robé, no asesiné, fui niño
y en cambio me golpean y golpean,
te digo que no entiendo, Padre, bájate,
si estás, que busco
resignación en mí y no tengo y voy
a agarrarme la rabia y a afilarla
para pegar y voy
a gritar a sangre en cuello
por que no puedo más, tengo riñones
y soy un hombre,
bájate, qué han hecho
de tu criatura, Padre?
un animal furioso
que mastica la piedra de la calle?

Juan Gelman, (Buenos Aires, 1930). Poeta, periodista, traductor y militante de izquierda, ha sido merecedor del Premio Nacional de Poesía (Argentina, 1997), Premio Juan Rulfo de Literatura Latinoamericana y del Caribe (2000) y Premio Cervantes (2007).

Tarjeta de Navidad 2010

2010-12-24T12:59:00.000-08:00

Cristo se bajó - Lawrence Ferlinghetti

2010-12-12T18:17:00.000-08:00

Cristo se bajó
de Su Árbol desnudo
este año
y huyó a donde
no hubieran árboles de navidad arrancados

Cristo se bajó
de su árbol desnudo
Y huyó a donde
no hubiera árboles de navidad dorados
ni árboles de Navidad plateados
ni árboles de Navidad de papel de estaño
ni árboles de Navidad de plástico rosado
ni árboles de Navidad de oro
ni árboles de Navidad negros
ni árboles de Navidad celestes
adornados con velitas eléctricas de lata
y tíos pesados y creídos

Cristo se bajó
de su Árbol desnudo
este año
y huyó a donde
ningún intrépido vendedor ambulante de Biblias
recorriera el países
en un cadillac de dos tonos
y donde ningún nacimiento de Sears Roebuck
completo con niño de plástico y pesebre
llegara por correo certificado
el niño con entrega inmediata
y donde los Magos de televisión
no cantaran alabanzas al Whisky Lord Calvert

Cristo se bajó
de su árbol desnudo
este año
y huyó a donde
ningún gordo desconocido y bonachón
vestido de franela roja
con barba de mentira
caminara haciéndose pasar
por una especie de santo del Polo Norte
a través del desierto de Belén Pennsylvania
en un trineo Volkswagen
arrastrando por renos retozones de Adirondack
con nombres alemanes
y cargado de sacos de Humildes Regalos
de Sacks de la Quinta Avenida
para el Niño Dios que cada uno se imagina

Cristo se bajó
de su árbol desnudo
este año
y huyó a donde
los cantadores de villancicos de Bing Crosby
no lloriquearan que la Nochebuena es fría
y los ángeles del radio City
no patinaran sin alas
en un país de las maravillas todo nevado
entrando a un cielo de alegres cascabeles
diariamente a los 8:30
con matinés de la Misa del Gallo

Cristo se bajó
de su árbol desnudo
este año
y se fue a refugiar silenciosamente en
el vientre de una anónima María otra vez
donde en la noche oscura
del alma anónima de cada uno
el espera otra vez
una inimaginable
e imposible
inmaculada Reconcepción
la más loca
de las Segundas Venidas

Lawrence Ferlinghetti – Poeta Beat

Credo

2010-01-24T18:02:00.000-08:00

Creo en la poesía y en la antipoesía.

Creo en los Nadaístas y en los Dadaístas.

Creo en Neruda, en Gelman, en Benedetti.

Creo en la gata de Gioconda,
en el sapo de Girondo,
en los perros de Juan Calzadilla
y en los gusanos de Mario Meléndez.

Creo en los heterónimos, en los autónomos y en los antónimos.

Creo en la poesía como herramienta salvavidas.
Creo en la poesía como arma blanca.

Creo en la poesía que se subleva.
Creo en la poesía que se suicida.

Creo en la poesía bajo las piedras,
en la poesía que lanza piedras
y en la poesía piedra en el zapato.

Creo en la aliteración, en la repetición y en la redundancia.

Creo en la renovación poética,
en la palabra necesaria.

Creo en lo cotidiano,
creo en lo que otros no creen,
creo en lo que muchos dejaron de creer.

Creo en Carla Striker.

Con este poema participo en el segundo Concurso
de Poesía de Heptagrama

Carla Striker - Venezuela

Tengo derecho a permanecer en silencio

2009-10-18T09:16:00.000-07:00

Tengo derecho a permanecer en silencio,
todo lo que diga podrá ser y será usado en mi contra.
Tengo derecho a permanecer callada,
acostada en dos o tres de mis incógnitas,
tengo derecho incluso
a permanecer ensimismada,
quedarme inmóvil, jugar a ser la nada.
Tengo derechos:
derecho a ser etérea e inconstante,
derecho a ser volátil, poeta, sorda y muda.

AL BORDE DE LA PALABRA

2009-10-18T09:06:00.000-07:00

Gracias a los compañeros de Al Borde de la Palabra, por reseñar estos poemas:

http://albordedelapalabra-poesia.blogspot.com/search/label/Carla%20Striker

Poema 90

2009-04-22T18:04:00.000-07:00

Extravíe la poesía en la última excursión
y en el último poema el corazón.

Extravío cosas sin motivo y sin razón.

Solipsismo

2009-04-22T17:40:00.000-07:00

He descubierto el solipsismo,
he comprobado mi existencia,
sin poder comprobar la de los otros.

Ellos que la descubran por si mismos.

Juego de Palabras

2009-04-22T17:38:00.000-07:00

Soy un cadáver exquisito ,
un juego de palabras colectivo.
Poesía de lo finito a lo infinito.

Explicación

2009-04-08T22:22:00.000-07:00

¿Por qué

no puedo

hacer poemas

tan cortados?

Porque

me parecen

sospechosos.

Ácidamente sulfúrico

2009-04-08T22:21:00.000-07:00

Ácidamente sulfúrico
será el último poema que te haré,
para que te mueras al tragarlo,
para que no digieras su papel.

Entonces lo agridulce de tus labios
sabrá lo que es sorber ácido a diario.

Para la noexistencia

2009-04-08T22:13:00.000-07:00

Compongo un Himno Nacional
para la noexistencia
pero no es suficiente.

Redacto un epitafio por encargo
para la noexistencia
pero no es necesario.

Escribo una nota suicida
para la noexistencia
y se va complacida.

No se puede escribir de las cenizas

2009-03-24T18:29:00.001-07:00

No creo que se pueda escribir de las cenizas.

Al contrario si puedo escribir con las cenizas:

de veinte poemarios a medio transcribir,
de un poema de amor hazmerreír,
de una antología para morir.

No se puede escribir de las cenizas
y menos un miércoles santo

pero si puedo inventar un camposanto.

Donde sólo florezcan margaritas blancas.
Donde los circos puedan abrir carpa.

Por cuestión de vida o muerte

2009-03-24T18:25:00.001-07:00

No acostumbro escribir cuando estoy triste,
hoy lo hago para salvar mi vida.
Lo hago por cuestión de vida o muerte,
para que no me califiquen de suicida.

Cada palabra me ayuda a respirar
me da otro segundo de existencia
dejarme morir sería más fácil.
Esta noche recurro a la insurgencia.

No acostumbro escribir cuando estoy triste,
hoy lo hice para salvar mi vida.
Lo hice como salida de emergencia.

Poética para que respire todo el mundo

2009-03-24T17:10:00.000-07:00

Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
Gabriel Celaya

Propongo una poesía utilitaria
que sirva para demostrar q estamos vivos.
No una poesía para adornar
que baja cual llovizna del olimpo
sino que se transforme en la rutina
de saber que cada día seguimos vivos.

Propongo una poesía tan cotidiana
como respirar 13 veces por minuto,
Una poesía de subterráneo
que ayude a respirar a todo el mundo.

Una poesía tan colectiva
que no sea de un autor y su bolsillo,
que no excluye a soñadores sin permiso.
Sino que se sustente en las poéticas
de los que escribieron de imprevisto.

Mi barranco

2009-03-22T15:17:00.000-07:00

Mi barranco deseable y manifiesto,
de trama laberíntica,
de fórmula adictiva.

Mi barranco de abismos infinitos,
de etílica desmemoria,
de machismo infundado.
Mi mayúsculo error en esta vida.
Imperfecto entre los imperfectos.
Ganador absoluto del odio de mi madre,
sí, tú, mi barranco.

Inquisición

2009-03-22T15:14:00.000-07:00

Este poema busca asesinar
un decálogo de conceptos anteriores.
Este poema llegó para matar
los poemas que se graficaban de colores.
Llegó para inventariar vanguardias
como una inquisición a la resignación.

Regresar

2009-03-22T15:13:00.000-07:00

Regresé subversiva,
en infinita guerra contra el mundo.

Regresé confundida,
la vida me parece muy injusta,
el Todo se me plasma muy absurdo.

Regresé irreverente
e indecisa realmente.
Dudo que regresar tenga sentido.